Che osa diranno i vicini?

I miei genitori erano sempre dietro a

Chiederlo

Naturalmente non mi importava un fico di

Che cosa diranno i vicini

Mi facevano pena i vicini

Codardi

che spiavano da dietro le

Tendine

L’intero quartiere si spiava

Addosso

E negli anni trenta non c’era molto

Da vedere

Eccetto me che tornavo a casa ubriaco

A tarda notte

“finirai per uccidere tua madre”

diceva mio padre

“e inoltre che cosa diranno

i vicini?”

quanto a me pensavo di comportarmi

assai bene

in un modo o in un altro

riuscivo a ubriacarmi

senza avere in tasca

il becco di un quattrino.

Un trucco che mi sarebbe tornato

Molto comodo

Più avanti

Negli anni.

A peggiorare le cose per i miei poveri

Genitori

Cominciai a scrivere lettere al direttore

Di un giornale a larga tiratura

Che, per lo più,

venivano pubblicate

E sostenevano tutte

Cause impopolari.

“che cosa diranno i vicini?”

chiedevano i miei

genitori.

Ma le lettere producevano risultati

Interessanti – messaggi minatori

Incluse minacce di morte a mezzo posta.

Inoltre mi misero in contatto

Con certa gente stramba

Convinta che io credessi a

Tutto quello che scrivevo.

Ci furono incontri segreti

In cantine e solai

C’erano pistole

Patti

Discorsi.

Quelli erano i posti

Dove scroccavo da bere

A molte di quelle assemblee

Partecipavano i razzisti

Giovanotti tra

i 17 e i 23 anni

“non vogliamo che i neri

ci fottano le donne!

Devono morire!”

Sfortunatamente

di donne

io non ne fottevo

proprio.

Tutti gli incontri iniziavano

Con il saluto sull’attenti

Alla bandiera

Che io giudicavo

Dannatamente

Infantile

Ma la maggior parte di quei giovanotti

Venivano da famiglie

Perbene

E dopo le assemblee

Io bevevo con loro.

Bevevo più che potevo

Mentre blateravano

Non ho mai aperto bocca

Ma non sembravano seccati

Ricordavano le mie lettere

E non sospettavano che

Fossero un trucco.

Non ero un essere umano

Decente

Ma certo non ero in combutta

Con ideologie

O gruppuscoli.

Mi ripugnava

L’intera idea della vita

E degli uomini

Ma era più facile

Scroccare Da bere Ai razzisti

Che alle vecchiette Nei bar:

“non credo che tu sia davvero mio figlio” disse mio padre.

“Che cosa diranno i vicini?” disse mia madre.

Poveri dannati patrioti pazzi illusi.

Dopo che mi cacciarono Di casa

Gliela diedi su Alle assemblee

E andai a vivere da me In una catapecchia a Bunker Hill.

E i miei genitori non dovettero Più preoccuparsi

Di cosa avrebbero detto I vicini.

Charles Bukowski (1920-1994)